tag:blogger.com,1999:blog-35372137101504007422024-03-19T09:28:55.389-07:00Ventana EspiralBerhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-60389743323448521512010-07-09T13:05:00.000-07:002010-07-09T13:06:26.318-07:00<em>—Una nena de 9 años, dos trencitas, se las ata con papel<br /> —¬¡Moño-papel!<br />—Con una hermanita que no habla…la hermanita vuelve a hablar después que hace un dibujo (o algo así). <br />— ¡Mágico! Pero... si Sofi hace un dibujo mágico, ella es la protagonista…<br />—No, no es un dibujo, es un poema guardado, que descubre la hermanita, imagino el cuento lleno de garabatos, cosas escritas en los costados, avioncitos de papel, espejos, barriletes. <br />— ¿Piroflexia? ¿Que es eso? ¿también se revuelcan en los charcos de oraciones?<br />— No se. <br />— ¿Y si tuvieras que elegir un sabor para tu rió preferido? ¿Cual seria?<br />—Chocolate.<br />— ¿Y Cuantos años tiene la hermanita?<br />—Cuatro.<br />— ¿En otoño se caen las palabras y en primavera florecen?<br />— ¡Claro!<br />— ¡El tiempo!<br />—Y también había una casita, en un árbol…</em><br /><br /><br /><br /><em>¿Por qué hay que terminar algo que no sabemos su final?</em><br /><br /><br />- ¿Dónde está Sofi? Quiero ocultar las miradas para así poder soñar que está en esta plaza destruida. <br />- ¿Sofi, dónde estás?¬ -Muerto de miedo el padre miraba la plaza vacía.<br /> <br /> Empezó a cruzar todos los escondites de la plaza en donde Sofi solía estar especialmente los charcos de oraciones que ensuciaban su vestido negro.<br />La buscaba en el puesto de hojas, el sr. Octavio repartía hojas a todos los chicos, ellos podían utilizarlas a su antojo. La parte mas divertida era que podían jugar con ellas hasta hartarse ya que eran inarrugables (sobre todo para poder deslizarse en una de las pocas montañas de papel que había en la plaza). Los chicos llegaban hasta la cima de la montaña y podían observar toda la plaza desde arriba, además tirarse en esas alfombras de papel ideal que les entregaba el señor Octavio. Algunos decían que cuando las alfombras se deslizaban por la montaña de papel, los ideales desaparecían. Cada uno poseía una alfombra propia que le servía hasta cierta edad, cuando los chicos crecían, la alfombra ideal era heredada. <br /> La buscaba entre los árboles, donde crecían hojas-palabras. Ellas solían caerse y dejar toda la plaza llena de oraciones inconclusas, la casa del árbol donde Sofi solía acurrucarse en un extremo tratando de escribir algún cuento sobre su alfombra de papel dorado.<br /> Recuerda las mañanas en las que Sofi solía levantarse temprano para ser la primera en llegar al lugar en donde los pirofléxicos se reunían para discutir alguna forma nueva sobre algún barrilete o avión. Mientras, después de unas horas contemplaba maravillada las palabras caerse sobre el piso de papel amarillo.<br /> Las palabras solían caerse cuando eran imposibles de decir.<br /><br /> Sofi veía la muerte de las hojas-palabras todas las tardecitas y a la mañana rastros de papel quemado. Ella se entristecía cuando desde su casa sentía el olor a papel carbonizado. No podía dejar de mirar el suelo de la plaza y las cenizas que dejaban las palabras destruidas.<br /> Sofi miraba a los demás caminar por la plaza.... <br /><br /> <br /> ¡Sofi! ¡Sofi! ¿Dónde estas? -Gritaba una vez más el padre deseando que volvieran aquellos días en los que salía corriendo para mostrarle los cuentos que escribía en el árbol. <br /> Acostumbraba correr por toda la plaza con una hoja en cada mano manchada de tinta. El padre se encontraba esperando a que Sofi regresara a la casa del árbol. Miraba desesperadamente los títulos de los cuentos que le recordaban a su hija desaparecida. <br /><br /> El tiempo se había llevado las hojas blancas y la casa en el árbol estaba destruida, al igual que las hojas de sus antiguos cuentos.<br /><br /> ¡Sofi! -el grito desgarrador del padre era cada vez más extenso y quebradizo-. La angustia, la nostalgia de ese abrazo que manchaba su camisa, y sus ansias de contarle un cuento, sentarla en su falda en algún banco de la plaza, al lado del río de café.<br /><br /> En diciembre, esperaba la navidad, en esta época del año frecuentaba más con su Papá la plaza, recorrían los árboles de papel y miraban juntos los colores que florecían en ellos. Ella sabía que le esperaban lindas sorpresas para compartir con su padre en esa época del año.<br /> Todo empezaba la tarde del 24... La plaza se llenaba de gente para recibir a los pirofléxicos que venían de todas las ciudades a mostrar sus inventos, luego, cada uno volvía a su casa y cuando llegaba la medianoche toda la gente se juntaba a observar los papeles fosforescentes. <br />Los pirofléxicos se iban ubicando lentamente sobre el escenario, las figuras parecían estar dibujadas en el piso, lentamente uno de ellos empieza a sacar de su bolsillo una cosa parecida a una paloma, continuó moviendo la mano y lentamente empezó a abrir la palma como si algo lo quemara, las dos manos iban como bailando con el papel hasta que de pronto casi como por arte de magia el papel se le voló de la palma acaparando la atención de todos: nadie nunca había visto semejante cosa. <br />La plaza se desbordaba de colores que acompañaban la banda de violines... ¡Cómo sonaban los magníficos acordes de papel!<br /> La música se colgaba de los árboles y se volvían partituras que caían sobre la gente. Cada canción se llenaba de aplausos, cada nota musical se volvía viva en las manos de los violinistas.<br /><br />El padre de Sofi trata de golpear las puertas de las casas, mira a los demás chicos reír y comer mariposas. Se detiene sobre cada banco partido en dos, sobre el río de café, se revuelca y revuelve las hojas que ya están carbonizadas. Se detiene en alguna mirada que le hace recordar a su hija. Mira las pestañas de los demás, quiere ser otro. Agudiza sus sentidos, calcula cada paso para no caerse, se detiene y se duerme parado, se cansa de buscar, reacciona de vez en cuando. Cuenta los minutos, y las horas, cuenta las baldosas, su vida ha sido una cuenta pendiente, todo es calculado.<br />Los pasos, las horas, los pares de ojos, ¿Cuántos son los extraños?<br />El agua que cae del cielo ya lo empieza a molestar, se resbala, se cae, se vuelve a estabilizar .Las nubes parecen perseguirlo, la gente se alborota, corre, grita. <br />Se detiene de nuevo ante el árbol que cree que no vio jamás, utiliza de espejos los charcos en donde el agua se acumula…y mira en el su reflejo, se ve pálido, agotado, se toca la cara para saber si aun esta ahí.<br /> <br /> -Necesito las palabras que los bancos han despintado para anteponer una metáfora. La mancha de acuarela, lo imperdonable, lo verde está en el río de café... solo trato de balbucear eso que no miramos.<br /> Mi padre corre hacia mí, no entiende porque no puede cruzar los renglones, las acuarelas desaparecen sin saber.<br /> ¿Quién miente en la plaza? ¿Quién me despertará sobre el árbol sin hojas?<br /><br /> En ese momento mi padre descansa, cae,<br /> Y Muere de rodillas, llorando al salir.Florhttp://www.blogger.com/profile/06243817774791294203noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-74783621988065867572009-09-06T14:03:00.001-07:002009-09-06T14:03:30.890-07:00<em>sé un mar con alas en los huesos<br />se mi alma atascada en las manos del agua turbia<br />sé el muerto en vida</em>Florhttp://www.blogger.com/profile/06243817774791294203noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-44271309917900122992009-05-10T13:02:00.000-07:002009-05-10T13:06:36.981-07:00Dos cuerpos<span style="font-size:78%;"><em>Se amarran las manos envueltas en una hoja de mitos,</em><br /><em>se mueren arriba de los árboles con forma de mil flores de albaca,</em><br /><em>se cocinan en cada segundo sin sueños, </em><br /><em>la noche no se ilumina,</em><br /><em>la soledad con sus libros muere,</em><br /><em>pero antes le dice:</em><br /><em>-¡Lento! Sus pies abarcan dos cuerpos.¡Mirá!</em></span>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-89600360144267500792009-05-09T08:55:00.000-07:002009-05-10T13:07:02.219-07:00Luna exquisita<span style="font-size:78%;"><em>La luna que muerde la acera</em><br /><em>resbala en tus cuadros ovales </em><br /><em>se rompe </em><br /></span><span style="font-size:78%;"><em>en su canción adormecente<br /></em><br /><em>demuestran el horror de la noche</em><br /><em>los delirios rojos por el cuadrado </em><br /></span><span style="font-size:78%;"><em>imaginan redes<br /></em><br /><em>su quimera </em><br /><em>lo hace morir de polen, </em><br /><em>y en su risa siempre imagina </em><br /><em>colores desordenados</em></span>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-29035267248782513422008-11-27T08:46:00.000-08:002008-11-27T08:53:10.614-08:00<span style="font-size:85%;">Jueves, 13 / cadaver XIII</span><br /><span style="font-size:85%;">Las letras reposan</span><br /><span style="font-size:85%;">las ganas en mi cajita de musica</span><br /><span style="font-size:85%;">Lejos.<br />mi infancia, mi poesia </span><br /><span style="font-size:85%;">vida y muerte pasean por el barrio</span><br /><span style="font-size:85%;">que se llevo el río<br />un pedaso de él se mete en mi casa<br />intimidad a por esos ojos<br />en mis hojas de arena</span><br /><span style="font-size:85%;">en busca del mar<br />no es rio,no es rio</span><br /><span style="font-size:85%;">desierto de letras en llamas</span><br /><span style="font-size:85%;">entrando en este cuerpo deteriorado por el recuerdo<br />la foto partida </span><br /><span style="font-size:85%;">la foto perdida<br />la estación esta partida,<br />partida en la estacion de espaldas </span><br /><span style="font-size:85%;">llevan problemas</span><br /><span style="font-size:85%;">en mi vida inercial</span><br /><span style="font-size:85%;">como mis pasos</span> <span style="font-size:85%;">hacia</span> <span style="font-size:85%;">berlin</span>Florhttp://www.blogger.com/profile/06243817774791294203noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-1437182420430866192008-06-20T09:47:00.000-07:002008-06-20T10:08:02.770-07:00<em>23 minutos de espera<br />matandote en el minuto 23<br /></em><br />el mismo punto<br />la misma sangre<br />desierta de encontrarnos<br /><br />pensando como pasa la vida<br />que se esfuma<br />como los colores en tus ojos<br /><br />en la playa,en este invierno de miedo<br />dulce polen en el colibri, reseco,<br />los petalos entre los libros<br /><br />ya la espera está demas<br /><br />sigo entre higos caidos<br />en esta muerte poblada de gente desconocida<br />entre el miedo que suspira<br /><br />aniquilemos las horas<br /><br /><br />que pare este ruido<br /><br />me diste un par de<br />esperas que<br />me apuran sin consueloFlorhttp://www.blogger.com/profile/06243817774791294203noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-16046631864341928922008-05-18T09:37:00.000-07:002008-05-18T09:48:49.975-07:00Sudestada.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTSzrR91E24FUiMEiZlb-mNJERvvdXSE0V0bHat_7HEeztgYybWgAr-8RzBIAwKlweVbMkaU2KQbZdm_LughTDZKQlFvMUCdRmYcCMsE99orxyU_RhGWMH9cb18HdEdRjP9gP4VAXH3es/s1600-h/Sudestada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5201760709760046562" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTSzrR91E24FUiMEiZlb-mNJERvvdXSE0V0bHat_7HEeztgYybWgAr-8RzBIAwKlweVbMkaU2KQbZdm_LughTDZKQlFvMUCdRmYcCMsE99orxyU_RhGWMH9cb18HdEdRjP9gP4VAXH3es/s320/Sudestada.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Florhttp://www.blogger.com/profile/06243817774791294203noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-67506363660517837002008-05-16T10:12:00.000-07:002008-05-16T10:14:07.982-07:00Cadáver VII<br /><br />Una nueva perdida de aire tuyo<br />Contaminado por nuestra sangre<br />En tu paleta de tu colores neutros , en mis ojos desfigurados…<br />el odio, la torpeza de mis manos,<br />el calor , el dolor, el amor, el amarrillo, el verde<br />el naranja con sangre.<br /><br />Mi río<br />Mi muerte sobre este aire de libertad<br /><br />Mis sueños rotos<br />Sobre los platos<br />Los vasos<br />Mi cabeza llena de delirios y de espera<br />Lo demás<br />Así también se destruye.<br />Mis manos decaen sobre el tejido escarlata<br />(tu color preferido)<br />y vos pensas demasiado en el pasado coloreado.Florhttp://www.blogger.com/profile/06243817774791294203noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-2959839167592318222008-05-01T18:52:00.000-07:002008-05-01T18:59:04.196-07:00Sudor<em>Apuntar hacia el <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">vitró</span> donde regreso </em><br /><em>para bañarnos de coincidencias y de noches.<br /></em><br /><em>Con una luz apagada por el sudor, </em><br /><em>los trabalenguas en mi boca...</em>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-62242279030844302782008-03-29T23:36:00.000-07:002008-03-29T23:42:58.776-07:00<em>Nada que ver<br /></em><br /><strong><span style="font-size:85%;">Llegó el mundo<br />el fin del sol escondido<br /><br />despertame de esta pared marcada<br />se mantiene sostenida por la<br />correa en mi.<br /><br />el objeto me lleva a plegar los<br />discos que están bañados de euforia<br /><br />¿Por qué haberme muerto fue un error</span>?</strong>Florhttp://www.blogger.com/profile/06243817774791294203noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-10300409466379637262008-03-18T22:52:00.000-07:002008-03-18T23:05:22.552-07:00Por las dudas..<div><div>Apague la luz del especial sudor</div><div>podé un televisor que se rompe por las dudas</div><div>yo y vos </div><div>no quiero, simplemente necesito pulseras</div><div>que me aten a desaparecer. </div><br /><br /><div></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifQTADR1ktCpflmLWjUKdffYNfckWtg23lbSNFyZ747SsFRhSGZFOuihLS0WzJXKN9m6m1en_PaXdRe3c9uCQNQ5dsKHG2dZrWeUAYhCjoZdIHFh1vdugu2YpdwRgBOhvIhEmQkTgofP8/s1600-h/tele.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179329736900138754" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifQTADR1ktCpflmLWjUKdffYNfckWtg23lbSNFyZ747SsFRhSGZFOuihLS0WzJXKN9m6m1en_PaXdRe3c9uCQNQ5dsKHG2dZrWeUAYhCjoZdIHFh1vdugu2YpdwRgBOhvIhEmQkTgofP8/s320/tele.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_9BRdhXgmkLVOMQte_dw1f7jkKwSJJPxxrRxtfb1p1GkSvowUCCqJouGQ5Px5LIcLqoZDA-B6EF2n1Gkm8GVPLUxLSiy4A8vLjpTN5BNLSs5s68lGD1ALjiMrgChM-nes43n2alz_Lpg/s1600-h/tele3.jpg"></a></div><br /><br /><div></div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_9BRdhXgmkLVOMQte_dw1f7jkKwSJJPxxrRxtfb1p1GkSvowUCCqJouGQ5Px5LIcLqoZDA-B6EF2n1Gkm8GVPLUxLSiy4A8vLjpTN5BNLSs5s68lGD1ALjiMrgChM-nes43n2alz_Lpg/s1600-h/tele3.jpg"></a></div><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_9BRdhXgmkLVOMQte_dw1f7jkKwSJJPxxrRxtfb1p1GkSvowUCCqJouGQ5Px5LIcLqoZDA-B6EF2n1Gkm8GVPLUxLSiy4A8vLjpTN5BNLSs5s68lGD1ALjiMrgChM-nes43n2alz_Lpg/s1600-h/tele3.jpg"></a></div></div>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-24759808143718272452008-03-16T23:55:00.000-07:002008-03-17T00:05:28.366-07:00Plegaria en silencio<span style="font-size:85%;">Río que se empieza a deformar, por el coro del mismo miedo,<br />sale a decirte que nunca hay más<br /><br />pedirle a tu viento, que lleve tus sueños en mis manos<br /><br />que las puertas podridas reposen en el silencio...</span>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-45336612311124585872008-03-14T07:05:00.000-07:002008-05-18T10:02:24.676-07:00Vidrios Negros<span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Este cuerpo en los sonidos</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">que envuelven lo puestos de mi sombra </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">color hueso, </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">tu cama en mi silla </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">hay una infección en el columpio </span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">se mueve con las siete cascadas </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">me mira desde una abadia,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">te imagino sola y la arena </span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">me trajo hasta soltar la soga</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">miré la pendienteme</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">y caigo </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">sobre el aire denso y exitado.</span>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-875052256379051362008-03-06T09:38:00.000-08:002008-03-12T13:11:26.269-07:00CADAVER VIII<p>caen <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">lágrimas</span> de la fuente<br />maquilladas miradas sin mirarnos<br />buscando el silencio para callar<br />estos gritos de mi cuerpo dormido </p><p>el sol se olvido de dar luz<br />sobre este tiempo nublado<br />las paredes de mi cuerpo<br />buscan sombra verde<br />piel nueva, piel vieja </p><p>Ya no importa</p><p></p><br /><br /><span style="font-family:courier new;"></span>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-65942247263787246632008-03-02T22:10:00.000-08:002008-03-12T11:02:00.706-07:00Poesía sin lugarDuermo en tus labios secos de hablarle al tiempo,<br />corren las agujas clavadas en este cuerpo de viento sobre miel.<br />Las abejas mentirosas, amargas.<br />Tu ombligo, m<span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">irándome</span> como una puerta entreabierta.<br />El viento, la luz de tus piernas llenas de odio <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1">efímero</span><br />poesía sin lugar<br />Impregnado con este olor a viejo, el color inmaduro.<br />Mi cuaderno de espera, silencios de amor <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">compaginados</span> sobre algún libro.<br />Entre mis pies, sobre el suelo de tierra mojada...<br /><br /><br />Tu última palabra simple<br />me lleva hacia el final del pie.Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-28269565286007598622008-02-28T18:49:00.000-08:002008-03-12T10:59:49.525-07:00A mi sentido común<em><span style="font-size:85%;">4 de Noviembre <br /><br />A mi sentido común:<br /><br /> ¿Fabricando imaginación? No debo creerte Sobre esta lluvia que seca tu sonrisa.<br />¡Para de flotar y de mirar desde arriba toda la lluvia de la ciudad!<br />No nos moja, y queda la humedad del pincel listo:¿Para quien son mis palabras que están dentro de un filoso acorde?<br />A mi sentido común: De verme en él.<br />Extraño, me miras y no me ves ,la huella de un paso. </span></em><br /><em><span style="font-size:85%;">Hacia la sombra van los muertos.</span></em><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><em><span style="font-size:85%;">de cada noche.</span></em>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-40784018727608426182008-02-27T19:13:00.000-08:002008-03-12T13:13:53.835-07:00Descartes<span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>Obstrucción enferma de significados pobres<br />Escaramuzas infernales, miserables<br />computadoras<br />que posicionan el egoísmo en el descarte del alba real<br /><br />Se lastiman las tinieblas con<br />la gangrena del vocablo participado<br /><br /><br />el puro placebo estéril duerme en un juego de camas<br /><br />Un mar que traga los lugares pegajosos,<br />mocos silentes agresivos,<br />puentes que se caen más abajo del<br />complot último del jugo.</em></span>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-21577403455049200662008-02-26T23:34:00.000-08:002008-03-12T11:02:37.631-07:00Gente de Fuegosoy un ente que muere sobre el tiempo fiel<br />me escapo y viajo<br />vuelo bajo ese asensor desquiciado<br /><br />me siento y juego sin parar de volar<br /><br />el espejo de mi vida<br />es el tuyo en tus muertes<br />nunca refleja mi cara<br /><br />bacterias de orgias<br />besos que se caen de las bocas<br />que buscan menos tranquilidad<br />para reposar en el deseo<br /><br />sumergido en mi ansiedad<br />que escucha crujir<br />los dedos transparentes<br /><br />que me mantienen lento,<br />camino hacia el mar<br />esperando gente de fuegoBerhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-44054718338434109982008-02-25T23:33:00.000-08:002008-03-12T10:58:59.676-07:00Ventana Espiral<div align="justify">en la grande mansión<br />las brujas buscan<br />algo que nunca se perdió</div><div align="justify"><a href="http://images.google.com.ar/imgres?imgurl=http://www.gaudiclub.com/esp/e_vida/visitaped/arcs.jpg&imgrefurl=http://www.gaudiclub.com/ESP/e_vida/visitapedrera.asp&h=393&w=341&sz=18&hl=es&start=39&um=1&tbnid=09rshO-qA3rSjM:&tbnh=124&tbnw=108&prev=/images%3Fq%3Descaleras%2Bespirales%26start%3D20%26ndsp%3D20%26um%3D1%26hl%3Des%26sa%3DN"></a><a href="http://images.google.com.ar/imgres?imgurl=http://www.gaudiclub.com/esp/e_vida/visitaped/arcs.jpg&imgrefurl=http://www.gaudiclub.com/ESP/e_vida/visitapedrera.asp&h=393&w=341&sz=18&hl=es&start=39&um=1&tbnid=09rshO-qA3rSjM:&tbnh=124&tbnw=108&prev=/images%3Fq%3Descaleras%2Bespirales%26start%3D20%26ndsp%3D20%26um%3D1%26hl%3Des%26sa%3DN"></a><br />las flores una mañana </div><div align="justify">cambian la estación </div><div align="justify">de mi contradicción </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">sobre estas pesadillas </div><div align="justify">los gajos tranparentes </div><div align="justify">como jirafas despeinadas</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">las hojas, </div><div align="justify">las que son del viento cálido </div><div align="justify">de mi reloj que está buscando perdón </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">la ventana espiral </div><div align="justify">que se separa de todo </div><div align="justify">y se abre al mundo</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">las gotas las olvidé </div><div align="justify">en un manojo de tu orden </div><div align="justify">mi lugar nada de espaldas en mi sangre</div>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-26222027227223644772008-02-25T21:18:00.000-08:002008-03-12T10:59:06.758-07:00Oscuro y ella<div align="justify"><strong><em>Oscuro y Ella</em>.</strong><br /><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;">-¿a dónde voy a las doce del mediodía?... -se<br />pensó solo.<br />Oscuro está fumando, la puerta se parte en dos<br />se llena de sentidos, de mariposas<br /><br />ella disparó un pescado<br />vive en la ceniza del cangrejo<br /><br />la medialuna derretida sobre el puente<br />vio como se sumergían en dos palabras</span></div>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-18074940975397444212008-02-22T15:51:00.000-08:002008-03-12T10:59:28.504-07:00Violenta inercia<div align="justify"><span style="font-size:85%;">Violenta inercia<br /><br />Café que piensa en voz alta<br />En mi día de muerte<br /><br /><br />Lenta pausa violenta<br /> Inercia que murió<br /><br /><br />Mis pasos sin pisar la arena<br />Ardiente visita del viento<br />Mi muerte que se enferma<br />Salida de amor literario<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Cardumen</span> de sueños en mis manos<br />Manchadas de olvido<br /><br /><br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Escríbeme</span> las uñas encarnadas </span></div>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3537213710150400742.post-73499459781124663522008-02-22T12:23:00.000-08:002008-03-12T11:00:22.234-07:00Fiesta de inauguración<p align="justify"><em>Moldeando tu cuerpo sobre papel picado,<br />para tu fiesta en la perversa mansion del Rico<br />como los besos de la luna dormida<br />en los extremos de mi cuarto en donde pienso<br />en la inercia de mis manos que te apluden hasta el final<br />de la espera de la muerte... </em></p>Berhttp://www.blogger.com/profile/10986589198995639299noreply@blogger.com1